Contrasenso

Que contradicao. Em um momento digo que me valho de outros artistas das letras e das palavras para me expressar e no atimo seguinte ca estou dizendo que nao gosto de publicar escritos dos outros "as vezes".
Por onde anda minha cabeca?

Ausencia

Sei que faz tempo que nao apareco. Nao tenho vontade de postar coisas escritas pelos outros as vezes, quero descrever o mundo com as minhas palavras, ainda que os demais facam com mais destreza.
Estou em um inferno astral daqueles. Ando melancolica, sem muito animo, as cores estao palidas, os sons difusos e a pele, aspera.
Nao que ache a vida uma merda, e nao e mesmo. So acho que o momento que vivo exige reflexao, elaboracao. E penso e repenso meus caminhos e me parece pura especulacao. Escolhas que fiz implicaram em perdas. Nada mais obvio, mas hoje isso ganhou dimensoes inimaginaveis. E amanha sera outro insight. E vou pirar ainda mais em algo normalmente banal.
Uma conversa com um filosofo/terapueta/sabio/louco me faria muito bem.
Alguem se habilita?

Citacoes

Gosto muito de recorrer a outros autores e faco isso com muita frequencia. Nao (somente) por falta de inspiracao, mas por que escrevem melhor sobre o que quero dizer, lidam de forma mais habilidosa com as palavras, brincam com as ideias e se expressam excepcionalmente bem, coisa que ando trabalhando para alcancar.
Hoje meu convidado e FABRICIO CARPINEJAR, poeta e escritor gaucho, ganhado de premios diversos no Brasil e no exterior, que domina como poucos a arte de traduzir a alma em palavras.
Ja postei um texto de sua autoria ha tempos atras e volto a recomenda-lo para aqueles que se interessam pelas sutilezas do sentimento.

Vamos a ele:

"AMOR DO AMOR

O que é o amor do amor?

Essa intriga ficou como uma úlcera me gastando em segredo.

Estava lustrando meus sapatos de manhã. Não renovava esse gesto artesanal desde adolescente. Retomei com gosto a importância de me agachar para as miudezas.

Despir os cadarços. Alternar a escova, a cera, e o pano. Descobrir as frestas e as ranhuras. Ocultar as pedradas da superfície, limpar os peixes de couro, reconhecer a sola e sua gula pelas profundidades pedregosas. Herdar unhas encardidas e o brilho dos pares ao final.

Os sapatos envelhecem juntos. Eles se igualam com o uso. Não há maior, nem menor. Adquirem a bondade da experiência. A generosidade da estrada.

E cheguei à conclusão de que o amor do amor é estar junto em qualquer região da linguagem.

Linguagem é mais do que lugar. Linguagem cria o lugar.

É a capacidade de dizer qualquer coisa para sua companhia e não ser classificado de grosseiro, deslocado, ridículo.

Não enfrentar uma revista ao embarcar para a viagem pelas vogais. Não ser indiciado. Desfrutar da confiança da observação e da amizade espirituosa.

Ser compreendido no ato. Ou antes mesmo.

Levar alguém para todo o país de sua imaginação.

Intimidade de olhar para a boca mais do que para os olhos, como dois apaixonados aguardando o beijo.

Quando posso ser sarcástico, debochado, pornográfico, poético, ingênuo, idiota, cínico, crédulo com uma mulher e não preciso me explicar, traduzir e pedir desculpa. E ainda parecer genuíno. E ainda parecer engraçado. E ainda parecer justo. E ainda parecer ousado.

Ser estimulado a não mentir.

Ser vários, e não perder a unidade. Ser muitos, e não perder o endereço.

Há algo mais vexatório do que brincar e outra pessoa permanecer séria? Estar se divertindo e ser julgado? Propor relações inesperadas e ser encaminhado para o chat de tortura?

Amor do amor é quando deixamos a expectativa pela esperança. Deixamos de repetir o que ela ou ele deseja ouvir, para se contentar com o que ouvimos. É uma imensa falta dentro da presença, uma imensa concordância dentro da discordância.

O amor é o contexto para aquilo que não tem explicação. O amor é sempre contexto para pensamentos desconexos, palavras excitadas.

Amor do amor é quando não nos envergonhamos de nada. Não há medo de dizer, pensar, errar. Quando o nosso pior continua sendo o melhor para quem nos acompanha."


(Poema do livro Terceira Sede)

"Décima elegia

Só na velhice o vento não ressuscita.
A água dos olhos entra na surdez da neve
e escuta a oração do estômago, dos rins, do pulmão.

O sono desce com a marcha dos ratos no assoalho.
Tudo foi julgado e devemos durar nas escolhas.

Só na velhice os grilos denunciam o meio-dia.
O exílio é na carne.

Esmorece o esforço de conciliar a verdade
com a realidade.
A neblina nos enterra vivos.

Só na velhice o pó atravessa a parede da brasa,
o riso atravessa o osso.
Deciframos a descendência do vinho.

Os segredos não são contados
porque ninguém quer ouvi-los.
O lume raso do aposento é apanhado pela ave
a pousar o bule das penas na estante do mar.

Só na velhice acomodo a bagagem nos bolsos do casaco.
O suspiro é mais audível que o clamor.

Recusamos o excesso, basta uma escova e uma toalha.

Só na velhice os músculos são armas engatilhadas.
O nome passa a me carregar.

É penoso subir os andares da voz,
nos abrigamos no térreo de um assobio.
Pedimos desculpa às cadeiras e licença ao pão.

O ódio esquece sua vingança.
Amamos o que não temos.

Só na velhice digo bom-dia e recebo
a resposta de noite.
Convém dispor da cautela e se despedir aos poucos.

Só na velhice quantos sofrem à toa
para narrar em detalhes seu sofrimento.

O pesadelo impõe dois turnos de trabalho.
Investigo-me a ponto de ser meu inimigo.

Sustentamos o atrito com o céu, plagiando
com as pálpebras o vôo anzolado, céreo, das borboletas.

Só na velhice há o receio em folhear edições raras
e rasgar uma página gasta do manuseio.
Embalo a espuma como um neto.

Confundimos a ordem do sinal da cruz.
O luto não é trégua e descanso, mas a pior luta.

Só na velhice a forma está na força do sopro.
Respeito Lázaro, que a custo de um milagre
faleceu duas vezes.

O medo é de dormir na luz.
Lamento ter sido indiscreto
com minha dor e discreto com minha alegria.

Só na velhice a mesa fica repleta de ausências.
Chego ao fim, uma corda que aprende seu limite
após arrebentar-se em música.
Creio na cerração das manhãs.
Conforto-me em ser apenas homem.

Envelheci,
tenho muita infância pela frente."

Ando escrevendo...

O que mais me doi e a dor da perda. Perdi aquela vontade louca de te ver, de sentir teu cheiro e falar contigo. Perdi a vontade de te olhar nos olhos e a vontade de esperar pela palavra de carinho que nunca veio. Perdi a vontade de querer estar perto e de querer gostar mais e mais e de querer cuidar. Perdi tudo. E a dor da perda ficou.
Queria sentir tao intensamente quanto antes. Mas reluto. Nao quero deixar tudo pra tras, entao insisto. E me aninho de novo na seguranca que esse nao amor me da. Por que o que tenho de voce e isso, um nao gostar, nao querer, um medo e uma historia que nao aconteceu.
Quero escrever para aplacar o que nunca aconteceu. Insisto. De novo. Tudo o que eu quis de voce e pra voce se perdeu. E fico, muda, nessa superficie opaca que a perda me coloca. Nao pensei que iria ser diferente. Mentira. Pensei sim. Pensei que voce queria o que eu queria, pensei que amasse esse universo que criamos tanto quanto eu amei. Queria saber que nesse mundo, nesse de carne e osso, imperfeicoes, magoas e palavras mal dirigidas fossemos unicos. E nao fomos unicos. E nao foi por mim que voce resolveu ir alem.
Mas mesmo assim ainda ha tanto… E isso me reduz ao inicio. Volto ao inicio. Ha o cuidado inexplicavel que temos um pelo outro. Por que sei que zela por mim tambem.
Do seu jeito, a sua maneira torta e controlada, voce cuida de mim. E cuido de voce descaradamente , abertamente, sem nenhuma censura ou medo de ser… puro sentimento!
E ainda prefiro acreditar no que nao foi dito, naquilo que sem nenhuma palavra compartilhamos nas horas de carinho que nao cabiam em nos. E ainda cuido com todas as forcas das respostas que nunca tive, daquilo que nao fez por mim, de tudo o que nao me deu.
Escrevi tanto e tao sinceramente e de forma tao profunda e sincera que fiquei assim, sem ter mais o que dizer. E havera mais. Sempre ha mais. Por que por mais que eu fuja, evite, esqueca, mude, negue ou queira sair e parar, tudo acontece de novo. Foi como um sonho que durou tanto e tao pouco. E ainda quero sua cama, seu beijo, voce me olhando e so pra mim, me olhando e me vendo de fato e seu coracao acelerado de tanto amor que nao sente.
E a nossa historia guardada pra sempre.

Paul Valéry

Ambroise-Paul-Toussaint-Jules Valéry (30 de outubro de 1871 – 20 de julho de 1945, ) foi um filósofo, escritor e poeta francês. Seus escritos incluem interesses em matemática, filosofia e música. (assim me diz a Wikipedia).

Nossos pensamentos mais importantes são os que contradizem nossos sentimentos.

Um homem sério tem poucas idéias. Um homem de idéias nunca é sério.

Só se pode chamar ciência ao conjunto de receitas que funcionam sempre. Tudo o resto é literatura.

Somos todos campos de batalha, nos quais se digladiam deuses.

Os homens distinguem-se por aquilo que mostram e assemelham-se por aquilo que escondem.

fragmentos

SOB A PELE

SOB A PELE
Sob a pele
Se escondem as dores
Se choram os amores
Os ossos amolecem
As lágrimas pesam
Os dedos se afundam
Os olhos se fecham
E a dor não tem voz

Sob a pele
Os movimentos são dolorosos
A música emudece
A luz é morta
A agua é turva
A alma erma
Se esconde

Sob a pele
Os sabores são amargos
O toque é dolorido
O halito é frio
O amor murcha
O chão se abre

Sob a pele
Se morre aos poucos.


Ana Lucie



"As minhas solidões vou,
Se minhas solidões venho,
Porque por andar comigo
Me bastam meus pensamentos."

Lope da Vega




"Por dentro de mim
onde
nao existo mais.
Por dentro
onde nao caibo.
Tao fundo
como se nao fosse."

Alvaro Alves de Farias




"Ontem tive a impressão
que deus quis falar comigo
não lhe dei ouvidos
quem sou eu pra falar com deus?
ele que cuide de seus problemas
que eu cuido dos meus"

Paulo Leminski




Quanto mais me elevo, menor fico aos olhos de quem não sabe voar. (Nietzsche)


Sou feliz e trago as provas
Nos meus olhos molhados
E vejo a vida tão diferente
E já posso entender
A inocência do prazer

Cazuza



"Depois de todas as tempestades e naufrágios o que fica de mim e em mim é cada vez mais essencial e verdadeiro."

Caio F. Abreu

http://photoblog.com/analucie

Uma narrativa

Durmo cedo. Umas oito e meia. Ela tosse. Acordo atordoada, a abraco. Mamae, me da agua por favor? Me da sua mao.
Acordo. Sao quatro e meia, ja esta na hora. Tomo um banho longo. Esta muito frio agora. Me visto com muitas blusas, um casaco grande por cima, cachecol.
Carona ate o centro. Tchau, bom dia, vamos nos falando. Tomo o onibus e minha viagem de meia hora e embalada por Etta James, Offspring, Joni Mitchell e John Legend. E leio Oliver Sacks enquanto os ouco. Vejo as vozes e ouco as imagens. Ainda durmo?
Desco na Santo Amaro. Compro paes no mercado 24 horas, bom dia senhora, obrigado e ate amanha.
Caminho ate o trabalho, ainda esta escuro e sempre vejo os mesmos, passando apressados, olhando para o chao.
Mais um dia. Menos um dia? As horas passam rapidas, mas penosas e dificeis. Converso com pessoas muito diferentes, centenas delas. Agradaveis, grosseiras, doceis, arrogantes. Ouco historias, dou informacoes, obedeco, peco desculpas.
Preciso de ferias. Engulo a refeicao, cara e saborosa. Tenho pressa. Sempre estou com pressa. Sou pontual, ja cumpri todas as minha tarefas, mas nao paro.
Sao quatro horas. Me troco e saio. Ja na rua percebo quanto tempo estou sem pensar. Ligada no piloto automatico. O ceu esta lindo, azul, sem nuvens. O clima frio torna o dia um pouco etereo.
Chego, tomo lanche, preparo a janta. Escuto, mas nao digo o que penso. E mais facil assim.
Dou banho nela, o jantar, escovo seus dentes. Coloco-a para dormir.
Mamae, me da agua por favor? Me da sua mao. Sao oito e meia. Durmo cedo.


PS: uma musica que combina perfeitamente com esse texto e EVERYDAY IS EXACTLY THE SAME, do Nine Inch Nails.

Experimente:
http://br.youtube.com/watch?v=dqXmaFPn604

E a letra:
I believe I can see the future
Cause I repeat the same routine
I think I used to have a purpose
But then again
That might have been a dream
I think I used to have a voice
Now I never make a sound
I just do what I've been told
I really don't want them to come around

Oh, no

[Chorus:]
Every day is exactly the same
Every day is exactly the same
There is no love here and there is no pain
Every day is exactly the same

I can feel their eyes are watching
In case I lose myself again
Sometimes I think I'm happy here
Sometimes, yet I still pretend
I can't remember how this got started
But I can tell you exactly how it will end

[Chorus]

I'm writing on a little piece of paper
I'm hoping someday you might find
Well I'll hide it behind something
They won't look behind
I'm still inside here
A little bit comes bleeding through
I wish this could have been any other way
But I just don't know, I don't know what else I can do

Eu, por Luciana. Luciana, por ela mesma.

Minha irma escreveu o texto abaixo. Mas de tanto ser meu retrato, me apossei dele. Sou eu. E ela. Somos assim.

"Estou me conhecendo.
Descobri que tenho vícios que nem imaginava que poderiam ser classificados assim e descobri que tenho hábitos que recebiam outros nomes...
Às vezes me surpreendo comigo mesma. Às vezes me considero uma fraude.
Tem horas que olho no espelho e fico tentando decifrar como os outros me vêem. Na maioria das vezes, porém, eu acredito cegamente que eles me vêem como eu me vejo.
Tenho medos: morte, perdas, solidão, velhice.
Tenho alegrias: Heber, Ana e Aninha, colo de mãe, sobremesas do restaurante vegetariano, aulas de filosofia, e-mails de amigos antigos, filmes alternativos.
Sou formada por futilidades, paixões e um senso de humor não muito óbvio. Sou inteligente. Mas não como eu gostaria de ser.
Queria saber desenhar e cantar. Queria saber um pouco de Exatas também. E piano.
Queria viajar. Morar um tempo fora.
Queria me tornar uma teóloga bem influente. Dizer coisas novas e relevantes. E ficar perto de Deus ao mesmo tempo.
Queria querer ter filhos. E ter adotivos entre os biológicos.
Queria amar mais a vida. Eu não a valorizo como ela merece.
Preciso de um pouco mais de autenticidade. O que tenho não é suficiente, definitivamente.
Preciso mudar para uma casa num lugar menos barulhento, com um quarto bem escuro. Adoro dormir na escuridão profunda. Aliás, adoro dormir.
Sou eu. E não outra pessoa.
Sou eu. Mas também existem outras pessoas."

O poeta que traduz a alma

Hoje, depois de longo hiato volto para compartilhar a poesia de Florbela Espanca.
Abaixo trechos de sua singular biografia:

Mesmo antes de seu nascimento, a vida de Florbela Espanca já estava marcada pelo inesperado, pelo dramático, pelo incomum.

Seu pai, João Maria Espanca era casado com Maria Toscano. Como a mesma não pôde dar filhos ao marido, João Maria se valeu de uma antiga regra medieval, que diz que quando de um casamento não houver filhos, o marido tem o direito de ter os mesmos com outra mulher de sua escolha. Assim, no dia 8 de dezembro de 1894 nasce Flor Bela Lobo, filha de Antónia da Conceição Lobo. João Maria ainda teve mais um filho com Antónia, Apeles. Mais tarde, Antónia abandona João Maria e os filhos passam a conviver com o pai e sua esposa, que os adotam.

Florbela entra para o curso primário em 1899, passando a assinar Flor d’Alma da Conceição Espanca. O pai de Florbela foi em 1900 um dos introdutores do cinematógrafo em Portugal. A mesma paixão pela fotografia o levará a abrir um estúdio em Évora, despertando na filha a mesma paixão e tomando-a como modelo favorita, razão pela qual a iconografia de Florbela, principalmente feita pelo pai, é bastante extensa.

Em 1903, aos sete anos, faz seu primeiro poema, A Vida e a Morte. Desde o início é muito clara sua precocidade e preferência a temas mais escusos e melancólicos.

Em 1908 Antônia Conceição, mãe de Florbela, falece. Florbela então ingressa no Liceu de Évora, onde permanece até 1912, fazendo com que a família se desloque para essa cidade. Foi uma das primeiras mulheres a ingressar no curso secundário, fato que não era visto com bons olhos pela sociedade e pelos professores do Liceu. No ano seguinte casa-se no dia de seus 19 anos com Alberto Moutinho, colega de estudos.

O casal mora em Redondo até 1915, quando regressa à Évora devido a dificuldades financeiras. Eles passam a morar na casa de João Maria Espanca. Sob o olhar complacente de Florbela ele convive abertamente com uma empregada, divorciando-se da esposa em 1921 para casar-se com Henriqueta de Almeida, a então empregada.

Voltando a Redondo em 1916, Florbela reúne uma seleção de sua produção poética de 1915 e inaugura o projeto Trocando Olhares, coletânea de 88 poemas e três contos. O caderno que deu origem ao projeto encontra-se na Biblioteca Nacional de Lisboa, contendo uma profusão de poemas, rabiscos e anotações que seriam mais tarde ponto de partida para duas antologias, onde os poemas já devidamente esclarecidos e emendados comporão o Livro de Mágoas e o Livro de Soror Saudade.

Regressando a Évora em 1917 a poetisa completa o 11º ano do Curso Complementar de Letras, e logo após ingressa na Faculdade de Direito da Universidade de Lisboa. Após um aborto involuntário, se muda para Quelfes, onde apresenta os primeiros sinais sérios de neurose. Seu casamento se desfaz pouco depois.

Em junho de 1919 sai o Livro de Mágoas, que apesar da poetisa não ser tão famosa faz bastante sucesso, esgotando-se rapidamente. No mesmo ano passa a viver com Antônio Guimarães, casando-se com ele em 1921. Logo depois Florbela passa a trabalhar em um novo projeto que a princípio se chamaria Livro do Nosso Amor ou Claustro de Quimeras. Por fim, torna-se o Livro de Soror Saudade, publicado em janeiro de 1923.

Após mais um aborto separa-se pela segunda vez, o que faz com que sua família deixe de falar com ela. Essa situação a abalou muito. O ex-marido abriu mais tarde em Lisboa uma agência, “Recortes”, que enviava para os respectivos autores qualquer nota ou artigo sobre ele. O espólio pessoal de Antônio Guimarães reúne o mais abundante material que foi publicado sobre Florbela, desde 1945 até 1981, ano do falecimento do ex-marido. Ao todo são 133 recortes.

Em 1925 Florbela casa-se com Mário Lage no civil e no religioso e passa a morar com ele, inicialmente em Esmoriz e depois na casa dos pais de Lage em Matosinhos, no Porto.

Passa a colaborar no D. Nuno em Vila Viçosa, no ano de 1927, com os poemas que comporão o Charneca em Flor. Em carta ao diretor do D. Nuno fala da conclusão de Charneca em Flor, e fala também da preparação de um livro de contos, provavelmente O Dominó Preto.

No mesmo ano Apeles, irmão de Florbela, falece em um trágico acidente, fato esse que abalou demais a poetisa. Ela aferra-se à produção de As Máscaras do Destino, dedicando ao irmão. Mas então Florbela nunca mais será a mesma, sua doença se agrava bastante após o ocorrido.

Começa a escrever seu Diário de Último Ano em 1930. Passa a colaborar nas revistas Portugal Feminino e Civilização, trava também conhecimento com Guido Batelli, que se oferece para publicar Charneca em Flor. Florbela então revê em Matosinhos as provas do livro, depois de tentar o suicídio, período em que a neurose se agrava e é diagnosticado um edema pulmonar.

Em dois de dezembro de 1930, Florbela encerra seu Diário do Último Ano com a seguinte frase: “… e não haver gestos novos nem palavras novas.” Às duas horas do dia 8 de dezembro – no dia do seu aniversário Florbela D’Alma da Conceição Espanca suicida-se em Matosinhos, ingerindo dois frascos de Veronal. Algumas décadas depois seus restos mortais são transportados para Vila Viçosa, “… a terra alentejana a que entranhadamente quero”.

FONTES:
http://www.instituto-camoes.pt/cvc/projtelecolab/tintalusa/
numerodois/tl3.html

http://purl.pt/272/2/index.html

http://www.torre.xrs.net/

Coleção “A Obra Prima de Cada Autor” – Editora Martin Claret

E para encerrar, um dos meus poemas favoritos da autora:

"Estranho livro aquele que escreveste,
Artista da saudade e do sofrer!
Estranho livro aquele em que puseste
Tudo o que eu sinto sem poder dizer!"

A Beleza da Vida

A coisa mais injusta sobre a vida é a maneira como ela termina. Eu acho que o verdadeiro ciclo da vida está todo de trás pra frente. Nós deveríamos morrer primeiro, nos livrar logo disso.

Daí viver num asilo, até ser chutado pra fora de lá por estar muito novo. Ganhar um relógio de ouro e ir trabalhar. Então você trabalha 40 anos até ficar novo o bastante pra poder aproveitar sua aposentadoria. Aí você curte tudo, bebe bastante álcool, faz festas e se prepara para a faculdade.

Você vai para colégio, tem várias namoradas, vira criança, não tem nenhuma responsabilidade, se torna um bebezinho de colo, volta pro útero da mãe, passa seus últimos nove meses de vida flutuando. E termina tudo com um ótimo orgasmo! Não seria perfeito?

Charles Chaplin

Fabricio Carpinejar

Você não perguntou se eu podia, ou se devia.

Você não me diminuiu para se sentir mais forte.

Você não se escandalizou com a mentira; eu não completei a verdade. Você não pensou no futuro, não pesou as conseqüências, não penou antes da hora.

Você não se protegeu do que desconhecia.

Não alertou que sofreria comigo, e que depois não sairia ileso.

Você não me forçou a adivinhá-lo.

Não apelou para o bom senso.

Você não me inventou, muito menos queimou o rascunho.

Você não me ameaçou com gentilezas.

Não me incriminou com seus temores, não explicou seus traumas.

Não se fez de vítima como se eu estivesse atacando. Não, você me carregou nos ombros pela cintura. Os dois dedos dentro do meu cinto empurrando a dança.

Não me solicitou prova, testemunhas, sinais. Não emprestou a Deus o que acontecia em segredo. Você lembrou do sinal-da-cruz longe da igreja.

Não me julgou por antigos amores.

Não me condicionou a amar como estava acostumado.

Não esperou que eu pronunciasse o que vinha escrito em carta.

Você me olhava com os cabelos.

Você não pediu fiança, recompensa, para se entregar.

Você veio com a roupa do corpo, com o corpo ainda sem culpa.

Você me fechou em suas pernas e deixou a porta aberta do quarto.

Você me exilou no desejo para me repatriar aos poucos.

Você esqueceu as janelas chiando na cozinha.

Você foi incapaz de me constranger quando desisti de responder. Você não me incitou a casar contigo, não me incitou a namorar.

Você não isolou minhas frases, não alegou que era uma fase.

Você me perdoou como se não existisse.

Você me fez existir para que perdurasse.

Você não me reclamou distante, não cobrou que mandasse notícias.

Você desaparecia quando desaparecia e voltava quando voltava.

Você me afirmava quando me confundia.

Você segurava a nudez para que subisse.

Você não me comparou a ninguém, muito menos aquilo que já fui.

Você não me subornou com a infância ou com o medo da morte.

Você não explorou meus segredos para usá-los.

Você não quis que falasse para preencher as falhas.

Você arredondou os defeitos pela pressa de cuidá-los. Você foi generoso com os meus ouvidos, confiando mais no vento do que na palavra.

Você me permitiu. Você me entendeu ao não entender.

Você não teve nada a ver comigo - finalmente eu não me repetia.

Sou

"Existo como sou,
isso é o que basta;
se ninguém mais no mundo
toma conhecimento,
eu me sento contente;
e se cada um e todos
tomam conhecimento,
eu contente me sento.

Existe um mundo
que toma conhecimento,
e este é o maior para mim:
o mundo de mim mesmo."

Walt Whitman

Republicacoes

Vou postar aqui alguns textos que escrevi para o meu Photoblog, tempos atras.
Espero que gostem.
Bon voyage!

"Ha alguns anos, se eu pudesse, teria ficado crianca a vida inteira. Teria vivido sem malicia e sem aquelas descobertas dolorosas que a vida adulta traz.
Teria andado de pes descalcos pelo resto dos dias e passado minhas tardes correndo na rua, tomando banho de rio ou assistindo desenho, como as criancas faziam antes.
Teria a pele queimada pelo sol escaldante de Cuiaba, os cabelos bem curtos e os cadernos da escola incompletos e cheios de rasuras.
Ainda seria cheia de personalidade e distraida,com a cabeca na lua, como minha mae diz que sempre fui, desde sempre.
Mas com o passar do tempo acabei me conformando com o avancar dos anos.
Acabei aprendendo a gostar de ser quem me tornei, de ser dona do meu nariz, responder por minhas decisoes.
Descobri que ser mae e muito desgastante, mas tambem uma delicia.
Aprendi a ser menos preconceituosa e a gostar das pessoas do jeito que elas sao, mesmo que tenham me ensinado o oposto.
E percebo, finalmente que cada epoca, cada etapa da vida tem seu prazer e sua dor."

Escolhas de uma vida

A certa altura do filme Crimes e Pecados, o personagem interpretado por
Woody Allen diz: "Nós somos a soma das nossas decisões".

Essa frase acomodou-se na minha massa cinzenta e de lá nunca mais saiu.
Compartilho do ceticismo de Allen: a gente é o que a gente escolhe ser, o
destino pouco tem a ver com isso.

Desde pequenos aprendemos que, ao fazer uma opção,estamos descartando
outra, e de opção em opção vamos tecendo essa teia que se convencionou
chamar "minha vida".

Não é tarefa fácil. No momento em que se escolhe ser médico, se está
abrindo mão de ser piloto de avião. Ao optar pela vida de atriz, será quase
impossível conciliar com a arquitetura. No amor, a mesma coisa: namora-se
um, outro, e mais outro, num excitante vaivém de romances. Até que chega um
momento em que é preciso decidir entre passar o resto da vida sem
compromisso formal com alguém, apenas vivenciando amores e deixando-os ir
embora quando se findam, ou casar, e através do casamento fundar uma
microempresa, com direito a casa própria, orçamento doméstico e
responsabilidades.

As duas opções têm seus prós e contras: viver sem laços e viver com
laços...

Escolha: beber até cair ou virar vegetariano e budista? Todas as
alternativas são válidas, mas há um preço a pagar por elas.

Quem dera pudéssemos ser uma pessoa diferente a cada 6 meses, ser casados
de segunda a sexta e solteiros nos finais de semana, ter filhos quando se
está bem-disposto e não tê-los quando se está cansado. Por isso é tão
importante o auto conhecimento. Por isso é necessário ler muito, ouvir os
outros, estagiar em várias tribos, prestar atenção ao que acontece em volta
e não cultivar preconceitos. Nossas escolhas não podem ser apenas
intuitivas, elas têm que refletir o que a gente é. Lógico que se deve
reavaliar decisões e trocar de caminho: Ninguém é o mesmo para sempre.

Mas que essas mudanças de rota venham para acrescentar, e não para anular a
vivência do caminho anteriormente percorrido. A estrada é longa e o tempo é
curto.Não deixe de fazer nada que queira, mas tenha responsabilidade e
maturidade para arcar com as conseqüências destas ações.

Lembrem-se: suas escolhas têm 50% de chance de darem certo, mas também 50%
de chance de darem errado. A escolha é sua...!

Quando era pequena, ate onde me lembro, tudo tinha um cheiro. Havia o cheiro de ferias, de domingo de manha, de mae brava.
Uma senhora vendia produtos de beleza desses que a gente escolhe por catalogo, para a minha mae. E dava as amostras dos "batonzinhos" pra mim. E o cheiro deles ficou nos meus labios.
O aroma do pao caseiro assado que minha avo fazia ainda perfuma minhas lembrancas e embala a nostalgia que sinto dos tempos felizes.
Havia uma nevoa que pairava no ar. Um ar pesado, mas nao desagradavel, jamais, mas quase palpavel que envolvia meu mundo infantil.
O cheiro dos materiais escolares novos. O cheiro de manteiga no pao. Cheiro da minha irma pequenina, ainda bebe. Cheiro do Domingo no Parque, Bozo e Bambalalao.
E o cheiro do tempo. Esse que passa e leva embora cada peca do quebra cabeca. O que impossibilita e que tudo cura. O tempo todo e o senhor da vida.
O cheiro de agora, o cheiro que ja foi.

NAO QUERO

Não quero alguém que morra de amor por mim... Só preciso de alguém que viva por mim, que queira estar junto de mim, me abraçando.
Não exijo que esse alguém me ame como eu o amo, quero apenas que me ame, não me importando com que intensidade.
Não tenho a pretensão de que todas as pessoas que gosto, gostem de mim... Nem que eu faça a falta que elas me fazem, o importante pra mim é saber que eu, em algum momento, fui insubstituível... E que esse momento será inesquecível... Só quero que meu sentimento seja valorizado.
Quero sempre poder ter um sorriso estampando meu rosto, mesmo quando a situação não for muito alegre... E que esse meu sorriso consiga transmitir paz para os que estiverem ao meu redor.
Quero poder fechar meus olhos e imaginar alguém... e poder ter a absoluta certeza de que esse alguém também pensa em mim quando fecha os olhos, que faço falta quando não estou por perto.
Queria ter a certeza de que apesar de minhas renúncias e loucuras, alguém me valoriza pelo que sou, não pelo que tenho... Que me veja como um ser humano completo, que abusa demais dos bons sentimentos que a vida lhe proporciona, que dê valor ao que realmente importa, que é meu sentimento... e não brinque com ele. E que esse alguém me peça para que eu nunca mude, para que eu nunca cresça, para que eu seja sempre eu mesmo.
Não quero brigar com o mundo, mas se um dia isso acontecer, quero ter forças suficientes para mostrar a ele que o amor existe... Que ele é superior ao ódio e ao rancor, e que não existe vitória sem humildade e paz.
Quero poder acreditar que mesmo se hoje eu fracassar, amanhã será outro dia, e se eu não desistir dos meus sonhos e propósitos, talvez obterei êxito e serei plenamente feliz.
Que eu nunca deixe minha esperança ser abalada por palavras pessimistas... Que a esperança nunca me pareça um "não" que a gente teima em maquiá-lo de verde e entendê-lo como "sim". Quero poder ter a liberdade de dizer o que sinto a uma pessoa, de poder dizer a alguém o quanto ele é especial e importante pra mim, sem ter de me preocupar com terceiros... Sem correr o risco de ferir uma ou mais pessoas com esse sentimento.
Quero, um dia, poder dizer às pessoas que nada foi em vão... que o amor existe, que vale a pena se doar às amizades a às pessoas, que a vida é bela sim, e que eu sempre dei o melhor de mim...e que valeu a pena!!!


MARIO QUINTANA

A VIDA

Para os erros há perdão;

Para os fracassos… chance;

Para os amores impossíveis… tempo.

De nada adianta cercar um coração vazio ou economizar alma.

O romance cujo fim é instantâneo ou indolor não é romance.

Não deixe que a saudade sufoque…

Que a rotina acomode… que o medo impeça de tentar.

Desconfie do destino e acredite em você.

Gaste mais horas realizando que sonhando…

Fazendo que planejando…

Vivendo que esperando…

Porque embora quem quase morre esteja vivo…

Quem quase vive já morreu.

(Atribuido a Fernando Pessoa)

O Passado e uma roupa que nao nos serve mais

Aqui em casa e um pouco dificil escrever. Som de TV alto ligado em programa infantil, motoristas exaustos e impacientes buzinando seus carros na rua, a ambulancia esgoelando sua chegada e sim, o meu cansaco acaba por me abater.
Mas hoje esta diferente. Nao la fora, o mundo continua igual. Aqui dentro ha algo ligeiramente mudado:

"Um tipico quadro de transicao, no qual as vozes do passado se negam a morrer e o futuro, com suas efusoes de luz e maldade, nao passa de um balbucio desconcertado", escreveu Alan Pauls em seu belissimo "O Passado".

E a contradicao me assalta nesse ponto. Vejo meus dias ja vividos como aqueles que contam minha historia, paginas escritas por horas de ocio, viagens, observacoes, conversas, sono, sexo, riso, choro, trabalho, musicas, livros, filmes, caminhadas, devaneios. Vejo minha vida, o que me fez ser quem sou hoje.
Mas me prendo demais? Deixo de viver o hoje, o agora e o aqui, compartilhando meus textos com alguem, ordenando as ideias? Nao aprecio o que esta acontecendo nesses dia primeiro de abril de dois mil e oito, as dezenove horas e treze minutos, aos trinta anos de idade, com uma vida inteira a frente???
Nao quero chegar aos 60, 70 anos e dizer "quanta coisa poderia ter feito". Quero faze-las agora. Quero historias praa contar, quero ver o mundo, tocar e sentir o sublime e ter, ao envelhecer, o gosto de ter escolhido minha vida, usufruindo dela e nao "sendo usufruido" por ela, "viver de forma a querer a mesma vida sempre" (Nietzsche).

Para concluir cito Schopenhauer, sempre pertinente:

"A maior sabedoria e ter o presente como objeto maior da vida, pois ele e a unica realidade, tudo o mais e imaginacao. Mas poderiamos tambem considerar isso nossa maior maluquice, pois aquilo que existe so por um instante e some como um sonho nao merece um esforco serio."

Choose Life - Pf Project

Choose life. Choose a job. Choose a career. Choose a family.
Choose a fucking big television, choose washing machines,
cars, compact disc players and electrical tin openers.
Choose good health, low cholesterol and dental insurance.
Choose fixed-interest mortgage repayments. Choose a starter
home. Choose your friends.
Choose leisurewear and matching luggage.
Choose a three-piece suite on hire purchase in a range of fuckingfabrics.
Choose DIY and wondering who the fuck you are on a Sundaymorning.
Choose sitting on that couch watching mind-numbing,
spirit-crushing game shows, stuffing fucking junk food into yourmouth.
Choose rotting away at the end of it all,
pishing your last in a miserable home,
nothing more than an embarrassment to the selfish, fucked-upbrats you have spawned to replace yourself.
Choose your future. Choose life.
But why would I want to do a thing like that?
I chose not to choose life: I chose something else. And thereasons? There are no reasons.
Who needs reasons when you've got...?

"Tenho para minha vida

A busca como medida,

O encontro como chegada

E como ponto de partida"

Sergio Ricardo e Gianfrancesco Guarnieri
PONTO DE PARTIDA

A arte expressa que é no momento exato da inspiração gera grandes textos, musicas, poemas, esculturas, pinturas, dancas, filmes e toda a sorte de manifestações sublimes da alma humana. Obras primas, enfim.

Para mim o dificil é ter chance de escrever quando a idéia chega, pois normalmente estou no trabalho, no ônibus (que glamour!) ou mesmo entre um sonho e outro, no meio da noite.

Outro dia me ocorreu um tema e seu possível desenrolar em uma mesa de bar, entre cervejas, risos e amigos. Logo escondeu-se novamente, como que ofendido por não ter sido festejado e convidado a ficar. Acontece.

Dica aos comparsas: os bar Astronete (http://www.astronete.com.br/cine-trash.htm) abre suas portas às 4as para os aficcionados em cinema underground. Os filmes são exibidos em uma TV no meio da pista e entre um drink e outro pode-se assitir películas raras e "trash movies" imperdíveis.

Quem tiver interesse me avise, podemos ir em um petit comitée na proxima sessão.

"...todos compreenderam que exteriorizar sua angustia em palavras escritas vem a ser uma aposta contra a desesperanca, a unica forma que tem de afirmar sua humanidade ferida.
A unica maneira de se dar em alento.
Alento, animo, anima, alma, espirito, inspiracao, respiracao.
Porque a origem da vida, a origem da linguagem e a origem da poesia se encontram justamente na aritmetica primitiva da respiracao. O que aspiramos, exalamos, inalamos, minuto apos minuto, e o que nos mantem vivos num universo hostil desde o instante do nascimento ate o segundo anterior a nossa extincao.
E a palavra escrita nao e outra coisa senao a intencao de ter de volta de maneira permanentemente e segura desse alento, marca-la em uma rocha, ou estampa-lo num pedaco de papel ou tracar seu significado numa tela, de forma que a repeticao possa perpetuar-se alem de nos, sobreviver ao que respiramos, romper as correntes frageis da solidao, transceder nosso corpo transitorio e tocar alguem com lagrimas de sua busca.
Respiramos.”
Ariel Dorfman

Botecos - Luis Fernando Verissimo

Tinha uma mania: colecionava botecos. Não os freqüentava, apenas. Era um estudioso. Gostava de descobrir botecos e recomendar para os amigos. Ultimamente vinha se especializando - um refinamento da sua paixão - no que chamava de botecos asquerosos. Daqueles que nenhum fiscal da Saúde Pública incomoda porque não passa pela porta sem desmaiar.
Seu rosto se iluminava na frente de um boteco asqueroso recém-descoberto. Não resistia e entrava. Depois contava para os amigos.
- Uma glória. Sabe ovo boiando em garrafão com água?
- Repelentes, é?
- As galinhas não os receberiam de volta. A própria mãe!
Descrevia o boteco com carinhoso entusiasmo.
- E que moscas. Que moscas!
Só não tinha paciência com o falso sórdido. Alguns botecos assumiam suas privações como uma declaração de falta de princípios. Ele preferia o sórdido inconsciente, o sórdido autêntico. Principalmente o sórdido pretensioso.
Uma vez contara, extasiado, uma cena. Terminara de comer uma inominável almôndega, pedira um palito para o dono do boteco e desencadeara uma busca barulhenta e mal-humorada, com o dono procurando por toda a parte e gritando para a mulher:
- Cadê o palito?
Finalmente o dono encontrara o palito, atrás da orelha, e o oferecera. Ele se emocionava só de contar.
Os amigos, sabendo da sua paixão, mantinham-se atentos para botecos sórdidos que pudessem interessá-lo. Muitos ele já conhecia.
Um que tem uma Virgem Maria pintada num espelho com uma barata esmigalhada de tapa-olho? Vou seguido. A cachaça é tão braba que tem bula com contra-indicação.

Ontem a noite recebi a visita de Paulo, meu primo, meu amigo. Conversando com ele tive, em varios momentos, ideias para os posts. Titulos instigantes surgiam e voltavam a se esconder em algum recondito da minha mente ja um pouco letargica aquela altura. Trechos inteiros pareciam escrever-se sozinhos e ao tentar relembra-los as palavras se perdem rapido, como que fugindo.
Sair da rotina me inspira tremendamente. Pequenas mudancas que alteram completamente minha percepcao, pelo menos por um breve periodo. A presenca de Paulo em casa surtiu esse efeito.
Fazer um caminho diferente para o mesmo destino de todos os dias, insistir na musica que nunca tive paciencia para ouvir ate o final, vestir aquela blusa que ganhei e nunca usei, ler o livro comprado por impulso e que nunca foi folheado alem da contracapa ou um experimentar um sabor novo, despindo-me de preconceitos.

Inspire-se...Inspire-me!!!

Oliver Sacks e o cara

" Em histórias que misturam música, neurociência e curiosos personagens, Sacks relata uma série de experiências humanas dramáticas e surpreendentes, exibindo todo o seu fascínio pela criatividade da mente ao lidar com suas próprias afecções.

A música é uma das experiências humanas mais assombrosas e inesquecíveis, e o novo livro do neurologista e escritor Oliver Sacks, Alucinações musicais, nos faz entender por quê. A exemplo de seus livros anteriores, entre os quais se destacam Tempo de despertar e O homem que confundiu sua mulher com um chapéu, Sacks nos oferece aqui histórias musicais cheias de drama e compaixão humana envolvendo pessoas comuns ou portadoras de distúrbios neuroperceptivos.

O que se passa com o cérebro humano ao fazer ou ouvir música? Onde exatamente reside o enorme poder, muitas vezes indomável, que a música exerce sobre nós? Essas são algumas das questões que Oliver Sacks explora, em seu estilo cativante, nesta admirável coletânea de casos, mostrando, por exemplo, como a música pode nos induzir a estados emocionais que de outra maneira seriam ignorados por nossa mente, ou ainda evocar memórias supostamente perdidas nos meandros do cérebro.

É impossível não se impressionar, por exemplo, com a história do médico que experimenta, depois de ser atingido por um raio, uma irresistível compulsão por música de piano, a ponto de se tornar ele mesmo um pianista. Ou com os casos de "amusia", uma condição clínica que faz Mozart soar como uma trombada automobilística aos ouvidos da pessoa afetada. Sem contar as histórias de gente acometida dia e noite por alucinações musicais incessantes.

O estudo de casos surpreendentes de pessoas com distúrbios neurológicos ou perceptivos ligados à música reitera a crença de Sacks em uma medicina que humaniza o paciente e tenta, junto com a abordagem clínica, integrar as dimensões psicológica, moral e espiritual tanto das afecções quanto de seu tratamento."

Sleeveface, minha mais recente descoberta

Sleeveface (ou cara de disco de vinil numa traduçao livre) é como se chama a pratica de tirar fotos usando capas de disco de vinil, de modo que se forme uma imagem só, tornando a capa parte do cenário que o cerca. Muito legal porque e democratico. Vai de Pretenders a Lisa Stansfield, Marilyn Mason, Clash e Frank Sinatra.
Alguem reconhece esse ai da foto? Pode ser o cara da banca de pastel, tendo seu dia de Bruce Sprisngsteen.
Nessa semana quero assistir "Chega de Saudade" (http://www.chegadesaudadeofilme.com.br/site) e tambem o filme "O Passado", de Hector Babenco, versao para o livro homonimo de Alan Pauls, que estou lendo no momento.
Uma dica para quem curte livros e o projeto Embarque na Leitura. Com unidades nas estacoes Tatuape, Paraiso, Luz e Largo 13 do Metro as biblitecas disponilizam cerca de 2.100 titulos.
Varios livros que li recentemente foram emprestados de la: Balzac e a Costureirinha Chinesa, Cao Come Cao, Quando Nietsczhe Chorou e por ai vai.

Em tempo: Andy Wahrol sabia mesmo das coisas.

Crescer implica certos sacrificios. Aprender e fazer escolhas trazem suas dores e prazeres.
"A palavra 'facil' nao existe no vocabulario dos adultos" diz Michael Caine no filme " O Sol de Cada Manha" ao explicar ao filho - ja adulto - o quanto e doloroso esse processo.
Nao me arrependo das escolhas que fiz, mas constantemente me pergunto onde estaria agora, quantas chances perdi - e ganhei- optando por uma vida "certinha" : casa, marido, filha, emprego estavel.
Percebo hoje que as pessoas nao sao tao fortes quanto nos fazem crer e nem tao seguras, que certos objetivos sao validos e necessarios mas que insistir em alguns sonhos e burrice. Percebo que ler engrandece a alma, que podemos amar a vontade, pois o amor sempre se renova, que o "bem" nem sempre vence o "mal". Alias percebo que o dito "mal" nem sempre e tao mal assim, bem como o tao aclamado "bem" pode nao ser la essas coisas, e um depende do outro para ser.
Percebi tambem que nao importa quantas caixas de cerveja voce compre, ela sempre vai faltar.

Apenas por hoje

Uma das minhas musicas prediletas da India Arie diz "Apenas por hoje nao vou me preocupar com que o amanha trara".
Me pergunto se e possivel viver cada dia com essa leveza, aproveitando cada minuto com tranquilidade e uma certa ausencia. Desfrutando da presenca de quem se ama, rindo da piada ingenua, ouvindo cuidadosamnete cada nota daquela musica que poderia ter sido escrita por voce,
comendo sem culpa o doce irresistivel, assitindo pela vigesima quinta vez o filme da sua vida, lendo e marcando trechos do livro que o fez enxergar o mundo com outros olhos.
Se conseguissemos, a cada dia, fazer pequeninas coisas como essa, pelo menos uma delas, tornariamos nossa rotina mais doce...


Sob a Pele

Sob a pele
Se escondem as dores
Se choram os amores
Os ossos amolecem
As lagrimas ficam pesadas
Os dedos se afundam
Os olhos se fecham
E a dor nao tem voz

Sob a pele
Os movimentos sao dolorosos
As musicas emudecem
A luz e morta
A agua e turva
A alma erma
Se esconde

Sob a pele
Os sabores sao amargos
O toque e dolorido
O halito e frio
O amor murcha
O chao se abre

Sob a pele
Se morre aos poucos

A.

O primeiro post a gente nunca esquece

A lucidez e precaria, mas ainda existe. Menos mal. E esse sutil equilibrio, fragil e tenue que me mantem viva. Me faz ver o negro da noite com olhos de gato e ouvir uma musica muitas vezes, muitas, sempre pela primeira vez.
O delicado aroma de insensatez e desconsertante e absolutamente necessario. As respostas sao sempre as mesmas, mas as perguntas sempre mudam.

Bem vindo a bordo.