Fabricio Carpinejar

Você tem medo de se apaixonar. Medo de sofrer o que não está acostumada. Medo de se conhecer e esquecer outra vez. Medo de sacrificar a amizade. Medo de perder a vontade de trabalhar, de aguardar que alguma coisa mude de repente, de alterar o trajeto para apressar encontros. Medo se o telefone toca, se o telefone não toca. Medo da curiosidade, de ouvir o nome dele em qualquer conversa. Medo de inventar desculpa para se ver livre do medo. Medo de se sentir observada em excesso, de descobrir que a nudez ainda é pouca perto de um olhar insistente. Não suportar ser olhada com esmero e devoção. Nem os anjos, nem Deus agüentam uma reza por mais de duas horas. Medo de ser engolida como se fosse líquido, de ser beijada como se fosse líquen, de ser tragada como se fosse leve. Você tem medo de se apaixonar por si mesma logo agora que tinha desistido de sua vida. Medo de enfrentar a infância, o seio que criou para aquecer as mãos quando criança, medo de ser a última a vir para a mesa, a última a voltar da rua, a última a chorar. Você tem medo de se apaixonar e não prever o que pode sumir, o que pode desaparecer. Medo de se roubar para dar a ele, de ser roubada e pedir de volta. Medo de que ele seja um canalha, medo de que seja um poeta, medo de que seja amoroso, medo de que seja um pilantra, incerta do que realmente quer, talvez todos em um único homem, todos um pouco por dia. Medo do imprevisível que foi planejado. Medo de que ele morda os lábios e prove o seu sangue. Você tem medo de oferecer o lado mais fraco do corpo. O corpo mais lado da fraqueza. Medo de que ele seja o homem certo na hora errada, a hora certa para o homem errado. Medo de se ultrapassar e se esperar por anos, até que você antes disso e você depois disso possam se coincidir novamente. Medo de largar o tédio, afinal você e o tédio enfim se entendiam. Medo de que ele inspire a violência da posse, a violência do egoísmo, que não queira repartir ele com mais ninguém, nem com seu passado. Medo de que não queira se repartir com mais ninguém, além dele. Medo de que ele seja melhor do que suas respostas, pior do que as suas dúvidas. Medo de que ele não seja vulgar para escorraçar mas deliciosamente rude para chamar, que ele se vire para não dormir, que ele se acorde ao escutar sua voz. Medo de ser sugada como se fosse pólen, soprada como se fosse brasa, recolhida como se fosse paz. Medo de ser destruída, aniquilada, devastada e não reclamar da beleza das ruínas. Medo de ser antecipada e ficar sem ter o que dizer. Medo de não ser interessante o suficiente para prender sua atenção. Medo da independência dele, de sua algazarra, de sua facilidade em fazer amigas. Medo de que ele não precise de você. Medo de ser uma brincadeira dele quando fala sério ou que banque o sério quando faz uma brincadeira. Medo do cheiro dos travesseiros. Medo do cheiro das roupas. Medo do cheiro nos cabelos. Medo de não respirar sem recuar. Medo de que o medo de entrar no medo seja maior do que o medo de sair do medo. Medo de não ser convincente na cama, persuasiva no silêncio, carente no fôlego. Medo de que a alegria seja apreensão, de que o contentamento seja ansiedade. Medo de não soltar as pernas das pernas dele. Medo de soltar as pernas das pernas dele. Medo de convidá-lo a entrar, medo de deixá-lo ir. Medo da vergonha que vem junto da sinceridade. Medo da perfeição que não interessa. Medo de machucar, ferir, agredir para não ser machucada, ferida, agredida. Medo de estragar a felicidade por não merecê-la. Medo de não mastigar a felicidade por respeito. Medo de passar pela felicidade sem reconhecê-la. Medo do cansaço de parecer inteligente quando não há o que opinar. Medo de interromper o que recém iniciou, de começar o que terminou. Medo de faltar as aulas e mentir como foram. Medo do aniversário sem ele por perto, dos bares e das baladas sem ele por perto, do convívio sem alguém para se mostrar. Medo de enlouquecer sozinha. Não há nada mais triste do que enlouquecer sozinha. Você tem medo de já estar apaixonada.

Clarice Lispector - l

“Sou o que se chama de pessoa impulsiva. Como descrever? Acho que assim: vem-me uma idéia ou um sentimento e eu, em vez de refletir sobre o que me veio, ajo quase que imediatamente. O resultado tem sido meio a meio: às vezes acontece que agi sob uma intuição dessas que não falham, às vezes erro completamente, o que prova que não se tratava de intuição, mas de simples infantilidade. Trata-se de saber se devo prosseguir nos meus impulsos. E até que ponto posso controlá-los. [...] Deverei continuar a acertar e a errar, aceitando os resultados resignadamente? Ou devo lutar e tornar-me uma pessoa mais adulta? E também tenho medo de tornar-me adulta demais: eu perderia um dos prazeres do que é um jogo infantil, do que tantas vezes é uma alegria pura. Vou pensar no assunto. E certamente o resultado ainda virá sob a forma de um impulso. Não sou madura bastante ainda. Ou nunca serei.”

Clarah Averbuck

PALAVRAS

Palavras não são só palavras... Nunca. Palavras têm forma, cor, e textura, palavras têm peso, tem cheiro e tem gosto... Palavras têm alma e tem rosto, palavras têm vida...

Existem palavras-arma, que atiram e machucam, podem até matar. Não pessoas, sentimentos. Palavras-agulha, o que elas injetam faz efeitos diferentes em cada um... Ou não fazem efeito algum. Palavras-bálsamo, se ditas na hora certa aliviam a dor, Palavras-chiclete, ficam marcadas, grudadas, prá sempre. Palavras-felpa, nunca se consegue extrair por inteiro... Palavras-chave, que abrem qualquer porta. São as mais perigosas, nunca se sabe o que vai encontrar. Pode ser um trem, que te atropela, um jardim, ou um local de acesso restrito... Palavras-kleenex, servem prá secar lágrimas, Palavras-borboleta, que voam, palavras-pernilongo, zumbem no teu ouvido e tu não sabe de onde vem... E, meu Deus, palavras-tumor, se retiradas a tempo não matam. As palavras nunca são só palavras. Sim, a boca só obedece o cérebro, logo, palavras são pensamentos, de momento ou de uma vida. Antes de sair, elas passam pela alma, pelo coração... E pela cabeça. Então, my beloved, cuidado com as tuas palavras, elas são tudo que eu tenho agora.

Santo Agostinho

"A angústia de ter perdido, não supera a alegria de ter um dia possuído. "

"Não chore pelas coisas terem terminado, sorria por elas terem existido." L.E. Boudakian

Pra você... sempre...

Amado

Vanessa Da Mata


Como pode ser gostar de alguém
E esse tal alguém não ser seu
Fico desejando nós gastando o mar
Pôr-do-sol, postal, mais ninguém
Peço tanto a Deus
Para lhe esquecer
Mas só de pedir me lembro

Minha linda flor
Meu jasmim será
Meus melhores beijos serão seus
Sinto que você é ligado a mim
Sempre que estou indo, volto atrás
Estou entregue a ponto de estar sempre só
Esperando um sim ou nunca mais


É tanta graça lá fora passa
O tempo sem você
Mas pode sim
Ser sim amado e tudo acontecer
Sinto absoluto o dom de existir,
Não há solidão, nem pena
Nessa doação, milagres do amor
Sinto uma extensão divina
É tanta graça lá fora passa
O tempo sem você
Mas pode sim
Ser sim amado e tudo acontecer
Quero dançar com você
Dançar com você
Quero dançar com você
Dançar com você

Um filme obscuro

Tô um caco, e vc foi o eleito, dentre as dezenas de candidatos, a ouvir minhas mazelas. Quanto privilégio, hem?
Quando eu for uma atriz consagrada no circuito cult, atuando em filmes indies europeus e colecionando ursos, palmas e sundances de ouro irão procurá-lo para dar um depoimento sobre mim. Aí você diz: uma pessoa instável.
Fica ótimo falar dos apertos depois que estes já passaram. Vira glamour.
Sou extremamente distraída. Percebi há alguns anos e cada vez mais fica claro como isso me afetou.
Desde pequena tenho problemas de concentração. Era “avoada” e “lerda”. Repeti várias vezes na escola. Acredite quando digo várias vezes. E quando fui amadurecendo percebi que haviam coisas que deveriam ter ficado na infância ou, no máximo, adolescência.
Começo uma tarefa, depois outra e depois outra e depois volto à primeira para não concluí-la, mas sim para pensar na solução de uma quarta, que ainda nem iniciei. Venho até minha mesa pegar um documento e realizo outras tarefas pendentes, mas não pego o documento. Me esqueço das coisas. Muito rápido.
Penso mil coisas ao mesmo tempo e não consigo me organizar nenhuma delas. Sou uma negação para administrar minhas finanças.
Não sei se acabei usando essa constatação como muleta para meus fracassos. Não me sinto no direito de reclamar da minha vida, mas ter o que comer não é o suficiente. Quero ter um objetivo. Algumas vezes ponho na cabeça que preciso conquistar uma determinada meta. E por todos os longos minutos seguintes que essa meta subexiste sou uma grande pessoa. E quando vejo que não meio de conseguir o que almejo, sempre pelas mesmas razões, volto ao limbo.
Por que estou contando tudo isso? Quero ser capa da Cahiers du Cinéma um dia e você tem que ter algo a dizer sobre minhas profundas crises existencias, oras!

Playing for Change

TOCANDO POR MUDANÇAS

O vídeo do projeto começa com um negro, músico de rua na cidade de Santa Monica, nos Estados Unidos.

A julgar pelo título, em Inglês, "Playing for Change" (Tocando por um Troco) não achava nada de muito especial, me parecia mais um clipe comum de algum músico desconhecido. Não sou muito boa de inglês, mas existe um duplo sentido: CHANGE pode significar "troco" ou "mudança". Depois de tudo que li e ouvi, achei o título perfeito para um projeto tão grandioso.
Assistindo ao clipe, percebe-se o poder real da música, o seu poder de unir as pessoas em torno do mundo. Transmite-nos na mesma hora um sentimento de felicidade, de união, de paz...

Antes de começar a canção, o músico fala um texto para apresentar o título da canção: "Stand by Me". Ele começa a tocar um violão velho introduzindo o tema e logo depois, entra com sua voz grave e profunda, muito forte e bonita. Fala que não importa quem você é, ou quanto dinheiro tenha, somos todos iguais, afinal.

Aos poucos, outros músicos começam a tocar a canção, um a um, com seus instrumentos e vozes. O que mais impressiona foi saber que cada músico gravou a sua parte em diferentes cidades do mundo. Todos são músicos de rua, talentosos e muito originais - Músicos americanos, brasileiros, europeus, asiáticos, indígenas, grupos percussivos e até um coral africano maravilhoso.

É impressionante a força que a música vai ganhando na medida em que cada um entra com seus diferentes instrumentos e vão se somando.

Os diretores que produziram o clip são profissionais premiados no cinema e na produção musical, e pelo que entendi trabalham em prol da educação neste e em outros projetos. Mas reunir músicos de rua dos quatro continentes em um clipe foi sensacional mesmo!

No clipe fica ainda mais óbvio que música não precisa de nação, de leis, de idioma, de crenças, filosofias, religião e nem de política. A idéia de movimentos como esse, para conectar o mundo com a música nos traz esperança e uma paz de espírito intraduzível.

Assista ao vídeo com o coração aberto e reflita o que pode ser mudado na sua vida, na sua rotina...

Participe da campanha e sinta-se parte de algo realmente grandioso, sem segundas intenções e sem politicagem.

De profundis

"Estava lendo seus ultimos posts. Sabe o que eu acho de belo do que você escreve? É inocentemente dolorido. Beleza é fugaz, frívola, mas você produz um tipo de belo que supera a estética comum. É paradoxalmente um suspiro de constatação e um murro na mesa de revolta. É impactante, doido e a gente, mesmo não sendo masoca lê e dolorosamente agradece, porque é honesto. Eu realmente gosto do que escreve. "

"Repito o que disse, que acho as coisas que você escreve dolorosamente belas. Fala de espinhos, e nos faz amar as rosas. É bem bacana. "

"De certo modo é um pouco como escreve. Vc fala de medos, de incertesas e da "digna indgnidade" (ou "indigna dignidade? não sei) da vida. É visceral, por isso é bom. Nem tudo que é viceral é bom. Tem coisas que são meio vômito. Você é visceral E BOA."

Antígona

Por Luis Felipe Pondé

“QUANDO NASCI, minha mãe deu à luz gêmeos: eu e meu irmão, o medo“. Hobbes teria dito isso. Sofro deste sentimento. Tenho muitos medos. Um deles é bem moderno: o medo de não ter os preconceitos corretos. Quais seriam estes? Ora, repito o óbvio: contra o cristianismo, contra brancos heterossexuais, contra os EUA.
Assim como normalmente a “perua” é a mulher de saia curta que não é nossa amiga, “reacionários” são os que ousam discordar das nossas tiranias de estimação.
Às vezes me pergunto: afinal de contas, por que supor que se você for negro você será essencialmente mais justo? Ou se você for homossexual, você será essencialmente mais democrático? Por que travestis ou transexuais merecem ter silicone e cirurgias “de graça”, enquanto diabéticos e pacientes renais morrem em filas?
Perguntas que não devem ser feitas à mesa de “pessoas de bem” no teatro ridículo da democracia contemporânea. Um bom exemplo é o culto ao “jovem”. Por que supor que movimentos de jovens são sempre “coisas do bem”?
O “jovem” não é propriamente uma invenção do século 20. Quando pensamos em “jovens”, temos em mente os jovens protestando nas ruas nos anos 60: hippies contra a guerra do Vietnã nos EUA, parisienses armando “barricadas do desejo” em maio de 68. Tanto num caso como no outro, ao final, todos voltaram pra casa, pedindo mesada ou procurando emprego. E por quê? Porque deixaram de ter 18 anos, tiveram filhos e contas a pagar. Mas esta não é toda a história, há mais do que isso, e esta história começa bem antes desses “espetáculos”, que nos legaram calças jeans e sexo livre, supostamente de maior qualidade.
O que é esse “jovem”? Figura originariamente romântica (século 19), o “jovem” nasce da ideia falsa de que exista um “gênio” específico no jovem (pessoas de mais ou menos 15 a 25 anos) que o diferencie moralmente e politicamente do resto da humanidade. Não acho que pessoas de 15 a 25 anos tenham nenhuma reserva moral ou política: são capazes de agir de má fé como todo mundo.
Seu comportamento não guarda nenhuma evidência de boa qualidade em si, podem cometer atos de opressão e manipulação como qualquer outra pessoa.
Não acredito no “jovem”. A forma mais certa de trairmos os mais jovens é deixá-los crer no “jovem”. Outra forma é tomar suas ideias e movimentos políticos e sociais como sinônimos evidentes “de um mundo melhor”. Seja como for, estes movimentos não são necessariamente defensores da liberdade.
Exemplos banais de como movimentos estudantis oprimem seus colegas e manipulam opiniões e esmagam diferenças enchem as páginas da paisagem histórica.
Ainda no século 19, o escritor russo Turguêniev, em seu livro “Pais e Filhos”, imortalizou a imagem do jovem arrogante e cruel em seu estudante Bazarov, exemplo do jovem niilista russo, capaz de destruir tudo em nome de seu autoritarismo libertário e científico -ainda que Bazarov, ao final, tenha o destino comum de muitos homens, o de ser derrotado pelo amor não correspondido de uma mulher.
Sabemos que movimentos estudantis aderiram aos fascismos modernos, perseguindo colegas e professores nas universidades europeias em nome da “nova saúde política”. Assim sendo, pergunto: por que devemos aceitar que exista uma “razão da idade” que faz alguém mais confiável só porque nasceu em 1990? A culpa, na maioria das vezes, é de seus professores (quando não dos pais que aderem a desculpas “da ciência da psicologia” para sua preguiça), muitas vezes pessoas amargas, orgulhosas e um tanto decadentes, que de dentro da sala de aula recriam um mundo à luz de suas pequenas manias teóricas.
Alguns dizem por aí que devemos “reformar a educação”; eu acho que a educação não funciona mesmo, por isso que a moda da “nova educação” sempre pega. Às vezes, milagres (gotas de consciência) ocorrem a partir da leitura de um livro ou da fala de um colega ou de uma professora, e normalmente estes milagres revisitam eternos dramas, por exemplo, o de Caim e Abel (a velha inveja) ou o de Antígona e Creonte (devemos ouvir a voz da consciência ou sucumbir ao medo da lei da polis?).
Sei que posso ser acusado de anti-intelectualista. Que assim o seja.
Prefiro me ver como aquilo que se chamava de “um homem de letras”, pequeno herdeiro de uma grande tradição que reúne a Bíblia e os gregos como seus ancestrais, que tudo deve a eles, e que pouco ou nada sabe além deles.“

Personas muy gratas

Já imitei sotaque gringo com um funcionário do metrô, e ele foi super solícito, só faltou me carregar no colo. Sabe aquela cara de cachorro que caiu da mudança? Pois é, essa era a minha expressão.
E não faço isso para ridicularizar ninguém, é só uma maneira de me desenvolver, acabo abrindo outras possibilidades.
É o que os atores chamariam de laboratório.
Aliás, se pudesse escolher algo que amo de verdade fazer, seria atriz.
Adoraria andar com outra ginga, empostar a voz de um jeito novo, chorar o drama de alguém desconhecido, ou de uma personagem. Viver uma história completamente iverossimíl, falar russo, tocar harpa, atravessar o Atlântico a nado, morrer de amor, raspar os cabelos, afinar a voz, salvar o país, fugir dos nazistas, ser a primeira mulher a votar, dar à luz em uma caverna, viajar para a Mongólia, acordar de madrugada com as luzes e os sons da aurora boreal, tecer um tapete, fumar charuto, ser amante de Fidel Castro, rainha da Inglaterra e malabarista de circo...
A fantasia me encanta.

Depois de ter a Mel percebi quanto o lar e a família giram em torno da mãe. Isso é engrandecedor e honroso, mas às vezes cai sobre meus ombros uma pressão enorme.
Difícil estar afim de sorrir o tempo todo, não me parece muito natural. Por muito tempo condenei minha mãe por isso, mas hoje a entendo.
Não se pode abrir mão de todas as personas que somos em nome de um só papel. E isso me pesa um pouco pois sou cheia de idéias, penso muito, crio, desfaço e me reinvento freqüentemente.
Não há criação sem destruição, não há escolha sem perda.
Não especulo como seria minha vida em um outro lugar, tempo, espaço, contexto, mas...

Uma das musicas mais belas que ja ouvi

Casa Pré-fabricada

Maria Rita
Composição: Marcelo Camelo

Abre os teus armários
Eu estou a te esperar
para ver deitar o sol
sob os teus braços castos
Cobre a culpa vã
até amanhã eu vou ficar
e fazer do teu sorriso um abrigo

Canta que é no canto que eu vou chegar
Canta o teu encanto que é pra me encantar
Canta para mim
qualquer coisa assim sobre você
Que explique a minha paz
Tristeza nunca mais

Vale o meu pranto
que esse canto em solidão
Nessa espera o mundo gira em linhas tortas
Abre essa janela
primavera quer entrar
pra fazer da nossa voz uma só nota.

Canto que é de canto que eu vou chegar
Canto e toco um canto que é pra te encantar
Canto para mim qualquer coisa assim sobre você
que explique a minha paz
Tristeza nunca mais...

Opções

"There wasn't anything wonderfully amazing about him, but there was something she just couldn't resist."

"Não havia nada maravilhosamente incrível sobre ele,

mas havia algo que ela simplesmente não podia resistir."

**********************

Mas havia algo .

Algo que ela simplesmente não podia resistir.

Simplesmente não podia resistir.

Não podia resistir.

Mas não podia resistir.

Simplesmente não resistir.

Mas resistir?

Não podia.

Havia algo.

Ando meio desligado...

Ando meio desligado

Eu nem sinto meus pés no chão

Olho e não vejo nada

Eu só penso se você me quer

Eu nem vejo a hora de lhe dizer

Aquilo tudo que eu decorei

E depois o beijo que eu já sonhei

Você vai sentir, mas...Por favor, não leve a mal

Eu só quero que você me queira

Não leve a mal

Clarice disse

"Não quero ter a terrível limitação de quem vive apenas do que é possível fazer sentido. Eu não: quero é uma verdade inventada."

"O que é verdadeiramente imoral é ter desistido de si mesmo."

"Há momentos na vida em que sentimos tanto a falta de alguém que o que mais queremos é tirar essa pessoa de nossos sonhos e abraçá-la. "

"Estou à procura de um livro para ler. É um livro todo especial. Eu o imagino como a um rosto sem traços. Não lhe sei o nome nem o autor. Quem sabe, às vezes penso que estou à procura de um livro que eu mesma escreveria. Não sei. Mas faço tantas fantasias a respeito desse livro desconhecido e já tão profundamente amado. Uma das fantasias é assim. Eu o estaria lendo e de súbito, uma frase lida, com lágrimas nos olhos diria em êxtase de dor e de enfim libertação: Mas é que eu não sabia que se pode tudo, meu Deus!"

"Escrever é procurar entender, é procurar reproduzir o irreproduzível, é sentir até o último fim o sentimento que permaneceria apenas vago e sufocador. Escrever é também abençoar uma vida que não foi abençoada. "

"Escrevo porque encontro nisso um prazer que não consigo traduzir. Não sou pretensiosa. Escrevo para mim, para que eu sinta a minha alma falando e cantando, às vezes chorando... "

"Acho que sábado é a rosa da semana."

"... os bichos me fantasticam. Eles são o tempo que não se conta. Pareço ter certo horror daquela criatura viva que não é humana e que tem meus próprios instintos embora livres e indomáveis. Às vezes eletrizo-me ao ver bicho. Estou agora ouvindo o grito ancestral dentro de mim: parece que não sei quem é mais a criatura, se eu ou o bicho."

O caos em que me encontro

Trilha sonora da vida

Nao consegui achar que vale a pena postar tanta coisa de outros aqui, ainda que digam com maestria aquilo que nao sei expressar.

Mande notícias

Você não levou embora só seus discos, seus livros e sua bicicleta. Você levou minha paz. Levou com você meu bom senso, minha criatividade e alegria. Deixou aquela herança que todos recusam, mas polidamente deixam escondida em um fundo de armário. Seus medos, sua indecisão, sua inaptidão, sua letargia e sua melancolia ficaram. Insitem em morar comigo, me acompanhar por onde ando, se infurnam nos cantos da casa. Saio por aí e o vejo em outros rostos. Me assusto e ao abrir bem os olhos, enxergo o desassossego. Os lugares que freqüentávamos estão cheios de vultos que passam e me cumprimentam, mas nunca os conheci. As viagens que fizemos são monótonas, a estrada perigosa, o destino indiferente. Das suas roupas fiz minhas cortinas, meus lencóis, minhas toalhas, meus cobertores. Seu cheiro está se perdendo e em vez disso um ranço de amargura toma conta. O gato foi embora e a planta morreu.
Aqui em casa está tudo bem, obrigada.

Coisas que gosto na vida

Café com leite bem geladinho.
Barulhinho da cigarra, no meio do mato.
Mato, árvore, planta, bicho.
Música nova, música velha, música antiga, música lenta, música pesada, música triste.
Tatuagem "old school".
Senso de humor.
Olhar o mar.
Gatos.
Roupas pretas.
Maquiagem retrô.
Cheirinho de nenê.
Conversa de bar.
Ler. Passar o dia lendo.
Fazer as unhas.
Aprender sobre assuntos do meu interesse.
Dublagem.
Maracujá.
Viajar.
Inverno.
Dias frios e ensolarados.
Conhecer gente nova.
Inutilidades do lar.
Ir ao cinema sozinha.
Dormir.
Conversa de mulherzinha.
"Gay Things".
Rir de mim.
Toca discos.
Lp's.
Ir a shows.
Escrever.
Carne seca.
Cerveja.
Mapas.
História.
Ganja!
Aniversário.
Desafios.
Língua portuguesa.
Fotografia.

To be continued...

Um conto qualquer...

N

U

N

C

A

S

E

R

Á...

Manual do idiota - Parte I

Enche o saco questionar, duvidar, se entristecer com as injustiças do mundo. É ruim para a pele pensar na vida, refletir sobre a existência dá rugas na testa. Ajudar os outros gasta a energia que você poderia usar para caminhar em um shopping, por exemplo. Ouvir sua consciência pode causar surdez permanente. Enxergar o sofrimento alheio causa estrabismo irreversível.
Fazer caridade não ajuda ninguém, já que nem sei para onde vai o dinheiro.
Ler então, nem pensar. Não dá pra ler e assistir novela, Big Brother ou qualquer programa de TV com um livro atrapalhando sua concentração.
Fazer a própria comida é trabalhoso.
Não vou me preocupar em educar meu filho, a escola está aí pra isso!
Pedir desculpas, agradecer ou usar "por favor" é para os fracos.
Perdoar não, nunca esqueça uma mágoa!
Um, dois, três, quatro cinco mil, quem não tem dinheiro vá pra puta que o pariu!
Você sabe com quem está falando?
Os Estados Unidos sim é que são um país bom para se viver! Aquilo é que é civilização!
....

Ah, essa dor no peito que me dilacera

Caio Fernando Abreu, aqui. Faço dos teus pensmentos, os meus. O que os teus olhos viram, os meus queriam ter visto. O que do teu coração saiu, o meu sentiu.

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"E tudo que eu andava fazendo e sendo eu não queria que ele visse nem soubesse, mas depois de pensar isso me deu um desgosto porque fui percebendo (...) que talvez eu não quisesse que ele soubesse que eu era eu, e eu era.
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"Chorar por tudo que se perdeu, por tudo que apenas ameaçou e não chegou a ser, pelo que perdi de mim, pelo ontem morto, pelo hoje sujo, pelo amanhã que não existe, pelo muito que amei e não me amaram, pelo que tentei ser correto e não foram comigo. Meu coração sangra com uma dor que não consigo comunicar a ninguém, recuso todos os toques e ignoro todas tentativas de aproximação. Tenho vergonha de gritar que esta dor é só minha, de pedir que me deixem em paz e só com ela, como um cão com seu osso.A única magia que existe é estarmos vivos e não entendermos nada disso. A única magia que existe é a nossa incompreensão.

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"Não sei como me defender dessa ternura que cresce escondido e, de repente, salta para fora de mim, querendo atingir todo mundo. Tão inesperada quanto a vontade de ferir, e com o mesmo ímpeto, a mesma densidade. Mas é mais frustrante. Sempre encontro a quem magoar com uma palavra ou um gesto. Mas nunca alguém que eu possa acariciar os cabelos, apertar a mão ou deitar a cabeça no ombro. Sempre o mesmo círculo vicioso: da solidão nasce a ternura, da ternura frustrada a agressão, e da agressividade torna a surgir a solidão. Todos os dias o ciclo se repete, às vezes com mais rapidez, outras mais lentamente. E eu me pergunto se viver não será essa espécie de ciranda de sentimentos que se sucedem e se sucedem e deixam sempre sede no fim."

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"chegue bem perto de mim. Me olhe , me toque, me diga qualquer coisa.ou não diga nada, mas chegue mais perto. Não seja idiota, não deixe isso se perder, virar poeira, virar nada.'

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"E se realmente gostarem? Se o toque do outro de repente for bom? Bom, a palavra é essa. Se o outro for bom para você. Se te der vontade de viver. Se o cheiro do suor do outro também for bom. Se todos os cheiros do corpo do outro forem bons. O pé, no fim do dia. A boca, de manhã cedo. Bons, normais, comuns. Coisa de gente. Cheiros íntimos, secretos. Ninguém mais saberia deles se não enfiasse o nariz lá dentro, a língua lá dentro, bem dentro, no fundo das carnes, no meio dos cheiros. E se tudo isso que você acha nojento for exatamente o que chamam de amor? Quando você chega no mais íntimo, No tão íntimo, mas tão íntimo que de repente a palavra nojo não tem mais sentido. Você também tem cheiros. As pessoas têm cheiros, é natural. Os animais cheiram uns aos outros. No rabo. O que é que você queria? Rendas brancas imaculadas? Será que amor não começa quando nojo, higiene ou qualquer outra dessas palavrinhas, desculpe, você vai rir, qualquer uma dessas palavrinhas burguesas e cristãs não tiver mais nenhum sentido? Se tudo isso, se tocar no outro, se não só tolerar e aceitar a merda do outro, mas não dar importância a ela ou até gostar, porque de repente você até pode gostar, sem que isso seja necessariamente uma perversão, se tudo isso for o que chamam de amor. Amor no sentido de intimidade, de conhecimento muito, muito fundo. Da pobreza e também da nobreza do corpo do outro. Do teu próprio corpo que é igual, talvez tragicamente igual. O amor só acontece quando uma pessoa aceita que também é bicho. Se amor for a coragem de ser bicho. Se amor for a coragem da própria merda. E depois, um instante mais tarde, isso nem sequer será coragem nenhuma, porque deixou de ter importância. O que vale é ter conhecido o corpo de outra pessoa tão intimamente como você só conhece o seu próprio corpo. Porque então você se ama também.

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"Eu quis tanto ser a tua paz, quis tanto que você fosse o meu encontro. Quis tanto dar, tanto receber. Quis precisar, sem exigências. E sem solicitações, aceitar o que me era dado. Sem ir além, compreende? Não queria pedir mais do que você tinha, assim como eu não daria mais do que dispunha, por limitação humana. Mas o que tinha, era seu. "

Confortavelmente entorpecido

Há coisas que passam pela minha cabeça que não consigo compreender. Pensamentos esparsos que me perturbam e por um momento me fazem peceber a breviedade da vida. Finjo não tê-los. Quando os olhos se deparam com a realidade alguma coisa me atinge. A luz me cega. Os sentidos se confundem. As mãos tremem procurando apoio. Me perco em devaneios. Nao me lembro como fiquei assim. Quero apenas uma pausa na existência para olhar o mundo. Observar de fora, parar o tempo, mudar a marcha, andar devagar. Respirar o aroma do vento, fechar os olhos e ouvir com a alma. Rir da morte e amar a vida. Quero mais de mim. Não espero que me entendam, quero entender. A diferença e que sei que sou ignorante. Sei que não posso compreender, mas procuro a resposta incessantemente. Se é que ela existe.

Da série "Eu queria ter escrito isso"

'Esse homem improvável com olhos de menino
fez o meu corpo flutuar sem peso.
Senti uma felicidade sem passado nem futuro.
Teria beijado esse homem,
Cujos olhos alegres me convidavam a voar.
Teria beijado,
Se soubesse fazer escolhas,
Mas nem quando o mundo escolhe por mim,
E apaga as luzes acendendo o luar,
Nem nessa hora eu ouso escolher o que o meu coração palpita.'

Com voces, India Arie

Diversos artistas de soul surgiram depois do sucesso de astros como D'Angelo e Lauryn Hill no final da década de 90. India Arie é uma delas.
Arie começou sua carreira artística no início de 2001 e desde seu lançamento na indústria fonográfica a americana causou grande impacto entre público e crítica. Além de ser excelente guitarrista Arie estudou para compor e mostrou seu enorme talento em seu álbum de estréia, "Acoustic Soul", lançado em 2001. O álbum veio repleto de músicas maduras para quem estava compondo há apenas cinco anos.
Arie nasceu em Denver, CO, e seus pais se mudaram para Atlanta quando ela tinha apenas 13 anos. Desde cedo envolvida com a música, Arie começou a estudar guitarra com o incentivo de sua mãe quando estava no ensino médio. Cresceu ao meio do cenário musical fértil de Atlanta o eu ajudou muito na sua formação.
Perfeccionista desde pequena, Arie acabou levando mais de dois anos para lançar seu primeiro trabalho, "Acoustic Soul", pois estava constantemente em busca da perfeição e integridade musical.
O single, "vídeo", lançado também em 2001 teve excelente aceitação entre público impulsionando a cantora a lançar seu álbum de estréia. Em 2002, Arie lançou seu segundo álbum intitulado "Voyage to Índia", e quatro anos mais tarde, a cantora já estava no topo das paradas da Billboard com seu terceiro trabalho,"Testimony: Vol. 1, Life & Relationship".

2001 - Acoustic Soul
2002 - Voyage to Índia
2006 - Testimony: Vol. 1, Life & Relationship.

La Belle Personne

A Bela Junie.

Neste filme se vê o cinema francês em toda a sua sutileza, suas nuances e matizes. Um olhar transmite todo o vazio existencial da personagem afundada em conflitos, sem que o ator tenha que dizer uma só palavra. Talento e uma boa dose de sensibilidade dos que atuam, dos que escrevem, dos que dirigem e sim, dos que assistem também.

As vezes me pergunto se a arte é necessária. Não, a praticidade não responde a essa questão, mas a necessidade de expressarmos o oculto, o inexprimível, o sublime, o belo e o terrível que há em cada um.

O cinema me traduz, a música e a dança igualmente. Quem me retratou tão fielmente quanto Irvin D. Yalom em seu belo "Quando Nietsche Chorou"? Em que fonte buscou inspiração Janis Joplin ao cantar tão sofregamente "Little Girl Blue"? Que tipo de ser humano é capaz de ficar impassível diante de uma tela como "Water-Lilies" de Monet?

A arte resgata, dignifica o ser humano e o eleva.

A Verdade

Carlos Drummond de Andrade

A porta da verdade estava aberta,

Mas só deixava passar

Meia pessoa de cada vez.

Assim não era possível atingir toda a verdade,

Porque a meia pessoa que entrava

Só trazia o perfil de meia verdade,

E a sua segunda metadeVoltava igualmente com meios perfis

E os meios perfis não coincidiam verdade...Arrebentaram a porta.

Derrubaram a porta,

Chegaram ao lugar luminoso

Onde a verdade esplendia seus fogos.

Era dividida em metades

Diferentes uma da outra.

Chegou-se a discutir quala metade mais bela.

Nenhuma das duas era totalmente bela

E carecia optar.

Cada um optou conforme

Seu capricho,sua ilusão,sua miopia.